EXPECTORACIÓN y DESILUSIÓN

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Tengo los ojos llorosos
y no sé si es
a causa del viento
incidiendo sobre ellos
o de las tristezas y ramas rotas
que hay en mi vida.

Trazos y sollozos
que no llevan a ningún lado,
preguntando mil veces qué hora es
para acabar perdiendo el tiempo
y al final la vida queda en esbozo y bostezo.

Es duro cuando reconoces
que todo lo que has hecho
no refleja bien lo que tú eres,
ya no hay autorretratos decentes...
o victimismo o idealización
pero dónde estoy/estamos.

Voluntariamente me rompería la mano
con la que pinto, dibujo y me masturbo
destrozando mis nudillos en tu cara
de niño mono, de niño bien
que engaña, envenena y calumnia
a quien no se puede defender,,,,,
¡hablo de alguien en concreto!
¿ya no quedan despedidas entre amigos,
hijo de puta?

Y sólo quedará orgullo entre caricaturas,
y dignidad entre perdedores,
y esperanza entre depresiones,
y sueños entre "lomismodesiempre".

Para qué sirve la cultura
si aun no sé quién hay detrás de mi espejo.

Puntos suspensivos que nadie trata de completar.

Y esas musas que dieron calidez al latido
han acabado helándome el espíritu
entre hálitos de desazón que dan raíces
a textos escritos con sueño y rabia silenciosa
_-y pone un punto dando un puñetazo colérico
___sobre la mesa del ordenador.

¿Me preguntas qué es poesía?
clavándome tus dientes amarillos
en mi pene rosado...
poesía habrá, cuando tu cabeza asienta
más rápido, sólo un ratito más.

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